Estado

      Tudo está perfeito. Mentira. Tudo está completamente perfeito misturado à bagunça que eu mesmo fiz no meu coração. Tudo está errado. Na mesa do meu quarto, ainda vazio, eu tenho a nítida visão de uma mesa sem papel, uma mesa sem caneta, uma mesa sem palavras que são frutos de uma mente sem inspiração. Aonde ela se esconde? Aquela doce inspiração que recai sobre mim suavemente como gotas de uma fina chuva em uma noite abafada de verão...?! Tudo isso é besteira. 

      Pra que tanta inspiração se não posso usá-la para arrancar suspiros de alguém? Pra que tanta inspiração se ela não será mais usada em cartas de amor sem sentido que serão guardadas em um armário junto de outras coisas inúteis ou rasgadas entre dedos nervosos? Pra que? Porque? E porque não escrever também?   

      Porque não colocar no "papel" tudo aquilo que me tormenta ou pelo menos metade daquilo que me tira o sono?! Daqui uma semana esse texto e essas ideias já terão sumido da minha mente, então se não escrevê-las agora nunca mais escreverei. É melhor fazer o que se tem vontade do que esperar uma "vontade melhor" aparecer. Faça. Seja. Planeje e execute.